Плач по Марине Цветаевой

               В колокольный я,во червонный день
               Иоанна родилась Богослова.
                М. Цветаева.

1
Словами Вашими высветлены,
Как чернь на серебре,
Ветрами Вашими выстужены
Все Евы в мужском ребре.
Тоскою Вашей отравлены
Все ночи, что дарим любя.
Земные дела оставлены,
За слово сжигаем себя.
Насквозь апострофом юным
Отмеченная тетрадь…
О, как одиночества струнам
Мазурку в крови унять.
А даты на камне выбелены,
И проступает лик...
Войны отдалённой выстрелы
Не в шёпот, так в птичий клик.
Над посеревшей  Камою
Светлый лебяжий клин.
Рябина горит багряная,
Как след от звезды Полынь.

2
По Каме, в ковчега трюмах,
Навстречу исходу плыть,
Елабуги страшным лунам
Над городищем стыть
За то, что бульвары Сены –
Ступени на эшафот.
Для той, что под звуки Шопена
Вступила в водоворот
Кровавой войны гражданской,
Разрухи, ветров кладбищ,
В Париже ль, в каморке пражской
Хлеб горек, а облик нищ.
Всего то и нужно: работа,
Бумага и край стола.
Война и о сыне забота
В глухие края привела.
И где-то в глуби России,
Близ церкви у Покрова,
Обшили доскою синей
Тот дом, где душа жива.