Руки

Руки даны чтобы брать, держать что-то крепко и не очень.
Эти руки многое приняли и ровно столько же упустили.
Эта кожа, пусть и светлая, но все же чернее ночи.
Руки такие от того, что устали, просто себя изжили.

Тонких пальцев оттенок манит мой взгляд на минуту,
Эти кисти-кинжалы трясутся от недосыпа,
От перегруженных тяжкими гирями жизни, груды
Морщин, испещряющих ветви ивы.

У нее на запястье огня поцелуй-отпечаток,
Может быть в ее жизни случилась тогда катастрофа,
Или жизнь спасла, не боясь потерять своих лапок,
Что б там ни было, огненный жар маскируется плохо.

Сине-черные вены покрыли те руки узором.
Будто кто-то специально взял тушь, рисовал очень долго,
На ногтях только граммы усталости от позора,
От позора за то, что жизнь с ней была очень колка.

Ее пальцы я вижу бегущими по ч/б кнопкам -
Пианино наверное друг ее, может, лучший.
Кисти рук лежат вычурно нежно и даже робко,
А подушечки пальцев не раз помогали душам.

Может кучу борщей наварила она кистью этой,
Кистью может рисунок великий куда-то творила…
И присутствует в этой руке вдохновение поэта.
Достает из кармана платок. Что я вам говорила?

Сотрясаются пальцы-кинжалы, подносят платочек
К бледно-сине-оранжевым, дико уставшим губам.
Может где-то сейчас ее ждет одиноко сыночек,
Ну а может ее уже долго не ждет никто там.