Пустота

Чего я хочу? Ничего.
Что мне дано? Пустота.
Но зачем-то утром снова проснулась.
А где-то в глубине души вой,
О том, что меры сверх устав,
Не верю больше в жизни посулы.

Не верю газетам, словам и себе,
Не верю ни звёздам, ни в вещие сны,
Ни даже прогнозам погоды.
Быть может, тут потрудился бес,
Что чувства усталым бессильем больны,
А мысли, чернее, чем готы.

В тупой каменелости дней череды
Завязли, как мухи в желе,
Бывших стремлений трупы.
Смотря на прошедшее с пятнами дыр,
Я даже не помню, о чём мне жалеть,
А лица людей расплываются в крупы.

Иду на работу и возвращаюсь назад,
Под страшным девизом «не всё ли равно»,
Живу, потому что не вижу смысла и в смерти.
И даже, когда в небесах бирюза,
Под мутной, как будто бы пеленой,
И не понять, где ангел, где черти.

А в голову лезет назойливый бред,
Что я на Земле отбываю свой срок,
За то, что когда-то была неправой.
Впрочем, есть плод в любой кожуре,
Не всё безнадёжно серо,
Бывают и забавы.

По вечерам я слушаю Гр.об.,
Кирпичи и Пурген –
Такое вот веселье.
А вчера я познакомилась с мужчиной, чтоб
Поразвлечься – оказался манекен,
Выглядел как живой, но в постели…

Смеётесь, меня осудив,
Что я об извечной тоске,
Депрессии потакая?
К чему, мол, уныния негатив?
Цветы не взрастить на бесплодном песке.
Но я не одна такая.

Быть может, похожий, чьи плечи слабы,
А жизнь хуже каши перловой,
Откроет страницу случайно,
И скажет: «Не может такого быть,
Ведь я никому, ни полслова.
Откуда ж узнала о тайном?»