Памяти отца

Я часто вспоминаю об отце,
Каким он был, как жил, чем увлекался,
И вижу его с палочкой в руке ,
Таким он в моей памяти остался.

Я улетал весною в свой Бахрейн,
А он уж был тогда смертельно болен,
Я ждал от новой жизни перемен,
Не знал, что не увидимся мы боле.

Потом пришла в июле злая весть,
Что он уже с постели встать не может,
Что аппетит плохой  и мало ест,
И что тоска наверно душу гложет.

Прости, отец, что не приехал я,
Не бросил все, не прилетел проститься,
Что ты  напрасно ожидал меня,
Что не подал тебе воды напиться.

Я помню, как меня ты пацаном,
Учил всему, что в жизни пригодится,
Как на рыбалку брал за карасем,
И в школе заставлял меня учиться.

Как заставлял ходить в библиотеку,
Старался, чтоб читать я полюбил,
Как в лес брал за грибами и на реку,
И как любить природу научил.

А как гордился мной, когда я вырос,
Закончил школу,  лейтенантом стал,
Как рад был, кода внуки появились,
Чтоб род Ширяевых не угасал.

И я был горд иметь отца такого,
С простой и мудрой, доброю душой,
С профессией рабочего простого,
И взгляд на жизнь,  имеющего свой.

Его уход терзает сердце болью,
Ушел из жизни светлый человек,
Но вспоминают все о нем с любовью,
А значит, он не зря прожил свой век.

Прости меня, отец, и спи спокойно,
Быть может, встретимся еще в ином миру,
Ведь все не вечно, как это не больно,
И я когда-то за тобой в тот мир уйду.