Мне не близка, увы, какая-либо проза.
Хотя порой и вою от тоски,
Скукоживая листья, как мимоза,
Кидая в белый лист свои мазки,
Строчу слова,
Звенящей рифмой колкой,
И убивая ими наповал,
Выстреливаю в жертву из двустволки…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.