Меня хватали столько рук,
что стёрт до состоянья зеркала.
Мной признаются, мной же - врут.
Поэты — вовсе исковеркали.
Погубят, выточат, спасут?
Мной не расплатишься за лето,
любовь, и поцелуй в лесу...
Язык — разменная монета.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.