Зима деревья распушила в парке

Зима деревья распушила в парке,
к заутрене звонят колокола;
судьба всегда жестокою была,
не приносила к  Рождеству подарки.
Поспешность  опрокидывала сани,
вино души выплескивалось зря,
и уходящий  год  с календаря
слетел  лесной   кукушкой  над часами.
Еще один мучительный  рассвет
под тяжесть  штор, как мотылек, пробился;
до боли твой  знакомый  силуэт
в  проеме сна  проплыл  и  растворился.
Струится снег,  звонят колокола,
старик с  собакой  двор  пересекают.
Как мир богат и как в нем не хватает
добра и света, счастья и тепла.
Деревья, площадь, улиц  белизна,
уютность  сна и утонченность тела,
все это так, но у окна стена,
где твой портрет, и нет в  строке  пробела.
Вот равнодушный  и  холодный взгляд,
вот  губы, не знакомые  с  речами.
Есть  сто дорог, но  нет  дорог  назад;
есть  сто  ключей, но  где  ключи к  молчанью?
Короткую  незначимую   весть
мне  почтальон не принесет  в  награду.
Как  это сложно,  стать сильней,  чем  есть;
как   это страшно, быть слабей,  чем надо.