Станция Зима

       Вряд ли был олигархом —
       может, бомжем-огарком
           «Пассажир Никаноров»

У планеты головокружение.
Может быть, она сошла с ума?

Мчит. По расписанию движение.
Мы опять на станции «Зима».

Ржа и мгла над северною бездною.
Дремлет край монахов и воров.

Тронул поезд. «Люди мы не местные!»
Никаноров отправляется в Покров.

Снова снеги, снегири петардные.
И горящие во тьме глаза.

Сделки олигархов миллиардные –
И скупая нищего слеза.

Эх, просторы нынче обезлюжены.
Истончились руки деревень.

Проживают россияне в дюжине
Мегагородов, такая хрень.

Вопли без войны летят истошные,
Вдов глаза бездонны и черны.

Снова ноги, до костей промёрзшие,
Под собой не чувствуют страны.

Но поэт всё ж не сдаётся – истово
Голосом, охрипшим от ветров,

Повторяет, словно мантру, сызнова:
«Никаноров отправляется в Покров!»

Снова стих гремит в Политехническом.
Слово вновь в сердцах отозвалось!

Только в голосе его трагическом
Что-то, как струна, оборвалось...

Тишина... Но, слышите, бубенчики?
То ещё живая Тройка – Русь.

Шепчет нам  в своём терновом венчике:
«Обязательно дождитесь, я вернусь!».

С норовом восстанут Никаноровы,
Никаноровы воспрянут ото сна.

Поезд тронул! До свиданья скорого!
Встретимся на станции «Весна»!

P.S. К сожалению, стих-отворение оказалось в какой-то степени пророческим. Вероятно, иногда стихи могут приоткрыть нам завесу, скрывающую будущее. Остаётся надеяться, что когда-нибудь, пусть даже через боль, кровь и утраты, мы всё-таки доберёмся до станции "Весна".