Безупречный план побега

Поползли тенями по городу блеклые дни.
Жалит холодом веки. Опущены шторы. Закрыты подъезды.
Ей давно интересны Платона записки, Шекспира пьесы,
Достоевского почерк, Сафо неприличная страсть.
Ей не страшно упасть и подняться, чтоб снова упасть.
Ей не режет осколками ветра лицо, не бьют по рукам порезы
тонких льдин. Ей всегда есть куда и к кому пропасть.
Не бывает тяжелых недель в ожидании, в грустных статусах,
в слезных сценах.
Вся на нервах - умеет смеяться и бегло читать по ночам стихи.
Не ведет дневники. Ей нет дела до прошлых ошибок, не тратит время
на былые грехи. И прячет в чулан проблемы.
Но только свои.
Ей всегда интересны причины жизни, и суть игры
человека с рассудком, и оного с человеком.
Набирает изредка самых лучших - сменить настрой.
И следит за игрой, от заката и до рассвета.
Ей привычно любить всё живое, скрывая звериный вой,
в глубине топких мыслей, с заботой храня секреты.
Ей не стыдно беречь от других горький ком
непрожитых, недопетых.....
Растеклись по дорогам декабрьские снега.
У нее плотный график забот. Распорядок. Дела и планы.
Мыслей ткань собирается нитями Нотр дама,
где уродство несет в себе честь, а предательство - красота.
В грудь её льётся холод и пустота. На лице - беспричинная радость и доброта.
Не прочтешь по глазам, каково ей ходить кругами от хороших и скучных, к ненужным весельчакам.
И обратно к стихам, зализывать свои раны.
У нее жизнь заполнена до краёв. На поступке - проступок,
на каждом событии - воз подобных.
День на дне загружен, как у рабов, при постройке китайской стены,
измученных и голодных.
Ей не нужно читать нотации, и права
она знает свои.
Ей просто нужна свобода.

...
Вязкий воздух ложится комьями на домах.
Сквозь туман не увидишь закат, рассвет. Не увидишь луну и звёзды.
Ей не холодно. Нет. Её руки настолько уже промёрзли,
что холодный сквозняк теплей, чем они. В квартире противный свет
она гасит,
ложится обычно поздно, чтобы вновь записать затертый до дыр сюжет,
что он нужен. Что жить без него так сложно....
На рассвете всё так же будет, как каждый день;
Её губы дрожат от смеха, глаза искрятся при каждой встрече.
Ей смеяться привычней, и восхищаться легче.
Чем рыдать в чьи-то плечи...
Она бы могла взлететь. Но мечты, как всегда, остаются мечтами,
и сводка лет, надоедливо сложных, когда-нибудь канут в вечность,
вместе с ней.
И это ее секрет. Её план побега из неизбежности в мир побед,
идеально просчитанный. Ненавязчивый. Безупречный.

© Надя Смешная