Окно

Тебе казалось, что время тянется бесконечно долго. Или же оно тянется настолько медленно, что невозможно проследить за его изменением. А ты смотришь в окно на череду передвигающихся снаружи людей. В оконном стекле отражаются и те, кто бороздит коридоры внутри. Блеклые, еле различимые очертания накладываются друг на друга и на темные, более четкие силуэты тех, кто снаружи.  И ты с каким-то внутренним утяжелением ощутил значимость этого окна. Оно вобрало в себя время, людей, но не тебя. Ты остался сторонним наблюдателем. Безрезультатно попытаешься пошевелиться и увидеть свое отражение, изменить угол зрения, наклонится, но не можешь увидеть хоть бы расплывчатую бледность себя. Отвратительное чувство ненависти к ним прошло по телу, но не нашло выхода. Ненавидел, потому что они не приняли тебя. Скрывая от себя, ты понимал, что это презрение – лишь презрение к себе, к собственной отрешенности. Ты невольно посмотрел на свои руки, кажущиеся чужими. Через пару мгновений посмотрел снова, но они так и оставались чужими. Шаг в сторону окна, шаг в сторону созерцания,  шаг в сторону отстранённости от тела. Это бегство от «Я», забвение от боли, бессмысленности и невоплощенного бытия. Тогда казалось, что ты дошел до последнего предела, жизнь твоя идет под гору и нет иного выхода, как вычеркнуть себя, разбить свое неудавшееся существование, самоустранится. Но теперь ты видишь, что это не избавляет от боли, не дает спокойствия, желаемого равнодушия.  Как же прекрасно любить мир, не сравнивать его ни с каким желанным миром, не домысливать его и радоваться  собственной к нему принадлежности.  И как просто жить, когда глядишь не него таким простым взглядом, без всяких исканий. Ты делаешь шаг назад, переставляя чужие ноги, и вот твое отражение появляется в оконном стекле, цельное, вернувшееся в общий с людьми поток времени.