ты, как ни крути, не дотягиваешь до планки

ты, как ни крути, не дотягиваешь до планки –
не вышел умом и ростом, равно как и лицом,
кожа твоя почернела (странно, что лишь с изнанки),
нервы твои смешались с оловом и свинцом,
руки твои покрылись коркой неровных трещин,
а на губах застыла слез непролитых соль.
вместо людских симпатий ты собираешь вещи,
хранящие память, силу, твою затяжную боль.
ты покупаешь книги, хотя не хватает полок,
с земли поднимаешь камни, привозишь их с отпусков.
а все, кто когда-то был тебе хоть немного дорог,
тебе оставляют нищим, от сердца сколов кусок.
и с каждым прожитым днем черствеет твоя натура,
попытки создать хоть что-то кончаются через миг.

поставь себе планку сам, слышишь меня, придурок?
живи в этом мире лучшем - только уже без них.
запомни: на смуглой коже шрамы не так заметны
с солью еда вкуснее, вещи – не предадут,
книги же интересней глупых соседских сплетен.
сердце…вот тут сложнее.
и без сердец живут.