Гитара

                Гитара.

В руки взял я гитару, для любимой играю,
Ей пою про любовь, дальнобой и десант.
Только струны свои я напрасно терзаю,
Видно вышел плохой из меня музыкант.
Свои песни пою ей, но она их не слышит
И горчит на душе от обиды такой.
Музыкант из меня, к сожаленью, не вышел
И поэт , видно, тоже из меня никакой.
Почему ты, родная, разлюбила гитару?
Звук  серебряных струн не ласкает твой слух.
Ведь не ждали мы с ней злого в спину удара,
Видно твой интерес к нам обоим потух.
И с  гитары моей слёз накапала лужа,
В ней застыла  душа в тот печальный момент.
Может быть, у неё малость талия уже,
Но зачем ревновать, ведь она  ж инструмент.
Помнишь, в мусорном баке мы гитару видали,
Как жестоко её жизнь швырнула за борт.
А быть может, на ней для любимой играли
И пропела она свой последний аккорд.
Барабан был разбит, гриф поломан, а струны…
Никогда уже больше никому не споют.
И , увидев её, про себя  я подумал -
Что  не смог бы убить так гитару свою.
Что ж, повешу на стену, пусть сама умирает,
А быть может, другой её в руки возьмёт,
Может,  лучше меня для тебя он сыграет.
Я ж тебе пропою свой последний аккорд.