В сарае сельском, позабытый,
Стоит безногий табурет,
Усильем времени разбитый,
На нем печать прожитых лет.
В раздумье погружен глубоко,
Слезу скупую утирая:
За что ему так одиноко?
За что достоин он сарая?
А был ведь молод, сиял лаком,
Служил за веру, был опорой,
Сегодня сродни вурдалаку,
Обузой стал и смерть ведь скоро.
И в ожидании сожженья
Задумался тот табурет,
Как мог прожить, случись иначе,
Каким мог стать его портрет?
Ведь мог быть троном в царской зале,
И креслом мог в гостиной, в спальне,
И мраморной скамьей в портале,
И пуфиком в опочивальне.
Но, преданно вздохнув, спросил:
А как же те, с кем прожил вечность?
И мысленно им все простил,
И бездуховность, и беспечность…
Всему есть время, что роптать,
Желанья, может быть, весомы,
Ведь троном мог не всякий стать,
Ты табуретом быть - попробуй!
В сарае сельском, позабытый...
© Copyright: Игорь Умаров 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122404381
Свидетельство о публикации №113122404381
Рецензии