Ничего не пишется больше

Ничего не пишется больше.
Думаю, может продать почку?
Дым концлагерной Польши
В моих прокуренных строчках.
Думаю, если себя помучить,
И без почки прожить можно,
А по совести, в моём случае,
И без двух тоже.

Я,
Который несу ничто,
Который стираю смысл,
Себе
Не отдаю отчёт,
Не слышу, о чём мыслю.

Всё просто.
Как голод.
Как брюки в дырках.
Как воды колодезной холод.
Как в вечных,
бесконечных притирках,
Будто не так уж молод.

Мёртвых собак здесь жгли
С ними жгли песни.
Сколь пожелаешь людям лги,
Вера их не треснет.
А если себя изнутри жжёт,
Будто глотал гвозди?
Вера, которая только жрёт,
Ноет и портит воздух?

Только в одно верю, одно знаю
Даже если с моста головой вниз прыгать,
Отнюдь не все проиграют,
Хоть кто-то должен выиграть.

Но и с жизнью, выигрышем очень ценным,
Обрастая толпой сыновей и дочек,
Есть шанс остаться неполноценным,
Как человек, без обеих почек.

24/10.13