Хрустальное

               
Искусство – всегда нашей жизни левей…
На ветке хрустальной сидит соловей,
поёт, как в раю не поёт херувим,
меняя коленца одно за другим.
Чуть-чуть, и душа оторвётся от тела,
электрика птички не знает предела.
Искусство, искусство, опасно не мучай,
не знает природа подобных созвучий.
Прекрасна и роза! И ночью и днём
хрустальная роза пылает огнём.
В хрустальное сердце её не смотри,
хрустальный огонь запечатан внутри.
Так трогает нас молодое вино,
и сердце хрустальных мечтаний полно…
Искусство издревле не знает границ,
оно соревнуется с пением птиц,
всё время своё,  обновляя финифть,
собою пытается жизнь подменить.
Но разве сравнишь, если в вашем саду
разносится трель, отгоняя беду.
Всмотрись на рассвете, сквозь сумрак ветвей
об утренней розе поёт соловей.
Ты слышишь? Вы пьёте один аромат,
и рядом полощется радостно сад.
А время пройдёт, расточатся враги,
ты, главное, розу в себе сбереги.
Ещё сбереги среди скверны вранья
в себе хоть немного того соловья.