За то, что верили в любовь
сто лет тому назад,
мы были сосланы с тобой
в наш персональный ад.
Из места, где не дни - века
спокойной тишины,
туда, где холодны снега,
а небеса черны.
Ты пьешь вино, оно горчит.
Как звали нас, как звать?
И взгляд твой так красноречив,
что не нужны слова.
А я стою, держа в руке
лопату на весу,
абориген в пуховике,
сосулька на носу.
Ад
© Copyright: Александр Плешаков, 2013
Свидетельство о публикации №113122306521
Свидетельство о публикации №113122306521
Рецензии