Уход - это только пустяк

Мне б прожить на земле этот маленький срок,
Что когда-то судьбой был сурово отмерен,
Где заветной мечтой запасаешься впрок,
Оставаясь минувшему попросту верен.

Знаю я, что, когда подойдёт мой черёд,
Кто-то хрупкие руки на плечи положит,
И внезапные слёзы ладонью утрёт,
И в его я душе всех останусь дороже.

Тихо падает с тёмного неба звезда,
Та, что пылким тревожным дыханьем согрета,
Выпадаем мы все из родного гнезда
И плывём по теченью в забвения Лету.

Но уход – это только пустяк, не итог,
Есть на свете, наверное, что-то и выше,
Как потоков вода, что бежит в водосток,
Будто слёзы природы, что хлещут по крыше.

Ведь не знают они сожаленья, стыда,
Наполняя иных всей своей новизною,
Чтоб летели у них, словно птицы, года,
Замерзали зимой или мучались зноем,

Чтоб прожить на земле этот маленький срок,
Что злодейкой-судьбой был сурово отмерен,
Где заветной мечтой напитаешься впрок,
Оставаясь при этом минувшему верен.