Бумажное двуличие

Только бы прижаться к плечу
И вдохнуть аромат чернил…
Попадание к палачу –
Как диковинный сувенир:

В алом свете клинок блестит,
А палач так красив собой.
Но снять маску не норовит –
Как узнаешь, чужой ли, свой?

Как узнаешь, если не знал?
Его лик – плод больного сна.
Спрятан он под словесный шквал,
Из страниц состоит спина.

Сотни белых бумажных рук
Через мили и города
Сквозь цепочку предсмертных мук
Самолётик пошлют туда,

Где топор над тобой висит.
Прочитаешь с трудом строку:
«Моё солнышко, не грусти,
Жди – и я тебе помогу».

И – секунды слились в года…
«Жди…» Тебя прогрызает плач.
Мысль – случилась с тобой беда:
Самолётик прислал палач.

…Запах сине-ночных чернил
Отвратителен и красив.
Я убийцу (иль нет?) спросил:
«Так ты чёрн или бел?», забыв,

Что под маскою чистый лист –
И пиши на нём, сочиняй:
То палач и антагонист,
То спаситель, воздвигший рай.

Я бросаюсь в объятья к ним,
Чуть дыша, говорю слова:
«Вы пока что храните нимб…
Я скучал по тебе… по вам».