Поэты

Мы только слышим славное "поэт",
И в голове рисуется картина:
Красивый парень, 20 с лишним лет,
С задатками ночного пилигрима.
Ему не жалко времени на сон-
И днем проснувшись он(не рано утром),
В тетради пишет: "синий небосклон
Спокоен и сияет перламутром".
И нет ему нужды лететь как птица,
Спешить и нервничать, не сделав все дела.
Он, может быть, влюблен в одну девицу,
Что каждый день иль ночь его ждала.
Он счастлив, что рожден в большой столице.
Но разве это истинный поэт?
Написанное выше-небылица.
Теперь представьте жизненный портрет.
Поэт не тот, кто время не считает,
Не тот, кто просыпается под вечер.
Поэту часто денег не хватает,
Порой писать ему бывает нечем.
Да, он красив и молод, и талантлив.
Да, он влюблен в прекрасную Мечту.
Он пишет ночью в свете тусклой лампы:
"В глазах твоих тоску и грусть прочту..."
И чтит поэт родной, любимый город.
Он чист душой и верит в чудеса.
Но поднимает у пальто широкий ворот,
Чтобы не видели его ваши глаза.