Цветаева и я

Читала сейчас Цветаеву.
В душе сомнения не растаяли...
Вот бы мне писать, как она писала.
А не развозить-то мне по мусалу...
 
Чем же я не такая и чем я хуже?
Вон луна блестит всё так же в лужах.
Много она читала. Так и я - книжница.
И основы знаю - на чём зиждется.
 
Родова не та? Да,- это может быть.
Вот судьба-злодейка - так стреножить.
Но а если, всё-таки, фотографии сличать -
Итожить:
 
Лоб высок у неё, чем хвалится,
Так и у меня не мал - раскрасавица;
Нос крючком у неё, и у меня - не копейка,
Что жалеешь ты нас - не жалей-ка;
 
Кудри русые до плеч,чем мы сближены,
К концу жизни будем мы все подстрижены;
Рук длиннющие персты -пальцы нежности -
Как легко переплывать моря безбрежности.

Да, - мы познали с ней счастье материнства.
Как бы тут сказать ясней... -
Женщин всех единство.
 
Много ездила она по заграницам,
Так и я, сличай же, - чай, та же птица.
Перебирала она там - кто "полковник",
Так и у меня - сидеть, считать - сороковник.
 
Но в её стихах, подчас, кровь горячая бьется.
А в моих "трудах" маразм только отзовётся.
Ассоциаций чудный дым... Где флюиды?
Атеросклерозом, видно, мозг уж так забитый...
 
И талант-то выдаёт весь её почерк.
Даже тот, в Елабуге, последний росчерк.
Как полтинник подойдёт, - зачем ещё дымиться?!
Где мои осины, друг, - лучше удавиться.   

                21.12.2013