Тело мое тяжело и булатом идет ко дну. Плещет о воду весло, свысока опустив волну; в грудь заливают свинец, пересохший полощут рот.
Этому морю конец, что ни пробуй, а все одно.
Веки мои тяжелы, тучи давят немую гладь. Пенные гривы белы, но им выпало - умирать; рвут мою скалы гортань, и находит огромный шторм. Хеймдаллем, Вотаном стань - не смиришь его дикий гром.
Думы мои тяжелы, не давая сложить стихов. Мысли острее иглы; из зауженных рукавов в море мое от озер перелился глубинный яд.
Я восхожу на костер, запятнав бирюзу-наряд.
Он наблюдает с небес, закрываясь стеной дождя. Я закрываюсь в себе - он смеется, меня стыдя.
Волны вдали обессиленно лижут холодный брег, зная, что, будучи сильными, выдержат этот век.
Я обращаюсь в убитую стаю, в мертвое море воткнувши нож.
Он наклоняется в белом: "Я знаю, куда ты теперь уйдешь."
Смерть моря
© Copyright: Ноа Шершевер, 2013
Свидетельство о публикации №113122107393
Свидетельство о публикации №113122107393
Рецензии