В. Высоцкому - о фатальных датах и цифрах

•••
...А 33 Христу - он был поэт, он говорил:
Да не убий! Убьешь - везде найду, мол.
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
В.Высоцкий
•••
И вот, ушёл он - в 42...
А в 33 - вернулся;               
Есть в датах магия своя, -               
На первой цифре 25 -
На свет явился гений;
Но, на фатальной 25 -
Народ весь содрогнулся!
И снова 33 - в веках,
И вот, - на 75-й...
Все поздравляли: - 75!               
Володька, - с круглой датой!               
Но в 33 - Он рядом Ангелом стоял,               
И молча улыбался.
Ах, как хотелось ему спеть -
Про роковые дни и даты...
О том, как в 33, Христа -
Распяли супостаты.
Ах! Как хотелось ему спеть!
И про любовь, и, всё про тех же супостатов,
И, как над Родиной - вновь плеть...
Про горлопанов - депутатов.

Да, - 75...
Смешалось всё - стихи и проза,
Вдруг сверху, хрипло: -
Быть? Или ни быть?...
Вышел сам Гамлет, - в руке с розой;
- Конечно быть!
Ведь это ж - я! Всегда,
Вас любящий, -
Высоцкий.©
21.12.2013

Цифры не выдуманы, и как будет время - расшифрую...

To V. Vysotsky - about fatal dates and numbers
•••
...And Christ, at 33, he was a poet, he said:
Thou shalt not kill! Kill me, and I'll find you everywhere, he said.
But - nails in his hands, so that he doesn't do anything,
So that he doesn't write and think less.
V. Vysotsky
•••
And so, he left - at 42...
And at 33, he returned;

There is a magic in dates, -
On the first number 25 -
A genius was born;
But, on the fatal 25 -
The whole nation shuddered!

And again 33 - through the centuries,
And now, - on the 75th...
Everyone congratulated: - 75!

Volodka, - on this round anniversary!

But at 33 - He stood nearby like an angel,
And smiled silently.
Oh, how he longed to sing -
About fateful days and dates...
About how, at 33, Christ -
was crucified by the enemies.
Ah! How he longed to sing!
And about love, and, always, about those same enemies,
And how the whip fell upon the Motherland again...
About the loudmouth deputies.

Yes, - 75...

Everything was mixed up - poetry and prose,
Suddenly, from above, hoarsely: -
To be? Or not to be?...
Hamlet himself emerged, holding a rose;
- Of course to be!

After all, it's me! Always,
Loving you, -
Vysotsky. ©
12/21/2013

The numbers aren't made up, and when the time comes, I'll decipher them...