Увы, не лгут мне зеркала,
Я часто вижу в них морщины,
Ах, как поэзия мила,
Ей безразличны все мужчины.
Она, как женщина свежа,
Она над страстью торжествует,
Но всё-таки чуть-чуть дрожа,
Она возлюбленных целует.
Она, как музыка поёт,
Она даёт мне вдохновенье
И, как возлюбленная ждёт,
К губам своим прикосновенье.
Она даёт свои слова,
Она под музыку ложится,
Как изумрудная трава,
Своею красотой гордится.
Но всё же лгут мне зеркала,
Морщины прячут в зазеркалье
И коль поэзия врала,
Не будет звуков идеальных.
Увы, не лгут мне зеркала,
© Copyright: Борис Межиборский, 2013
Свидетельство о публикации №113122107177
Свидетельство о публикации №113122107177
Рецензии