Безликая Смерть

Безликой Смерти так знакомый силуэт,
промокший день, в углу забытая гитара,
и как Тортилле  мне немалым триста лет,
душа моя от одиночества устала;
я видел мир, безмолвно плачущий в ночи,
я слышал боль от неожиданной потери,
во мне горели, словно звезды, две свечи,
одна из них была мне спутницей в постели…

Теперь стою, как онемевший великан,
внутри горит, окаменение снаружи,
какой бы скульптор залепил всю горечь ран,
но даже Смерти я почти уже не нужен;
она смеётся, а мне хочется сказать,
ну, пожалей меня и срежь косой нарывы,
я не могу тебя беспрекословно ждать,
и надоели в сильных чувствах перерывы…

Себе не враг я, просто выбился из сил,
и не хватает до беды последней капли,
я у аптекаря бы яда попросил,
но он меня встречает глупым взглядом цапли;
и только Смерть стоит одна в углу,
с тоской зелёной набивается в подруги,
я не боюсь её и вам душой не лгу,
что стал похож на холода из зимней вьюги…