Я не поэт

Я не поэт,
Я немой прозаик,
Молчу как партизан,
Хороня в себе строки.
Плету венок
Из вихря мозаик
Вязальным крючком
Оттягивая сроки.

Сроки, что бы
Остаться здесь
В прекрасном мире
Любви и свободы
И принесет мне голубь
Добрую весть,
Что в реальном мире
Не осталось уродов.

Они пережитком станут,
Обузой.
Их мудрость уберет
С лица нашей Земли.
И пропадут мечи,
Автоматы, аркебузы
И песни будут
Звучать до зари.

И тогда я вернусь
Из мира своих строк
Посмотрю на наш мир,
Ему скажу с улыбкой:
"Я знал, что ты сможешь
И ты все-таки смог."
А мир мне ответит
Певучей скрипкой.

Вот чего
Я так сильно хочу.
Я должен писать,
Будить чувства в других.
И пробью дорогу
Солнца лучу,
А потом опишу
В стихах этот миг.

Я пишу стихи просто так,
Не ради денег.
Потому, что пишется,
Не нужна мне слава.
А если захочу ее,
Возьми ты веник
И обрушь на меня
Грозных ударов облаву.

Ведь негоже мне
Отходить от цели
Я хочу и буду
Восхищаться днями.
А соблазн уже лезет
Во все щели.
Ну ничего, я его
Прогоню граблями.

За целью! Вперед!
Со мною она.
Пусть предаст меня
Моя собственная тень.
А сейчас за стеклянным
Квадратом окна
Угасал мой уставший
День.