Проблемы, прочья суета,
Посуду мыть, кормить кота.
В них смысла ноль,
Сплошная боль.
Устал от этого страдать?
Но ты боишься умирать!!
Не бойся, быстро ты уйдешь,
С собой проблемы заберешь.
Всего лишь пуля у висок,
И вытечет из мозга сок.
Возможно мыло и петля,
От всех освободят тебя.
Или прыгни из моста,
Шансы смерти равны ста.
Все равно мир лицемерье,
Настоящее похмелье.
Нету лучше ничего,
Кроме трупа твоего.
Устал страдать
© Copyright: Пол Диксон, 2013
Свидетельство о публикации №113122110464
Свидетельство о публикации №113122110464
Рецензии