сколько бы

сколько бы не стирал я написанное мною
сколько бы не лезли мысли о том что я
еще все таки с тобою и как бы мне не
казался твой голос в толпе, я знаю это
не ты, это другая, заранее всегда наливаю
заранее себя обрубаю на мысли, что ты, та
самая единственная, без компромиссов, локти
кусаю в кровь, вновь и вновь, такой жаренный
от жизни этой с ума оскаленный, где то часто
правильный или дуралей, где то на МКАДЕ, в
любимой машине но не с ней, от этой мысли все
стремней, как воробей с ветки на ветку, стреляю
как ошпаренный метко с обоих рук, только остался
от выстрела звук и стук колес, меня куда то не туда
поезд привез, мне здесь не по душе и не по нраву
я готов сам себе в чашу залить отраву, чтобы по
быстрее наступил конец, да знаю что только в одном
я молодец - перестал поддаваться этой слабости
но счастье давно упустил, куда то в небо, сейчас
бы за ней улететь следом... остался один на один со
своим бредом.