Ну что же, мокрая погода,
Ты так грустна над облаками?
Мертвых снов сияние множит
Над головами.
Испита чаша невезения
И остается лишь сомнение
О том, что стоило начать
С беспрекословного забвения.
Коснутся руки в грязи порока
Создания, что только расцветает.
Мы просим у святого Бога.
Мы просим, и он прощает.
На перевале, хмуря брови
Гроза снесет тела в безвестность.
И мир окажется печальным,
Не соблюдая трезвость.
Мы просим у святого Бога
© Copyright: Абели Берулава, 2013
Свидетельство о публикации №113122000940
Свидетельство о публикации №113122000940
Рецензии