О поэтах и поэзии...

Не надо лишних слов и рифм не нужно экзотичных...
Я знаю много наперёд, но рассказать нельзя.
Сама прелюдия судьбы немного эротична,
И пробуждает дух борьбы незримая стезя.

К чему предвидеть на пути трагедии и беды?
Одно предчувствие беды - по сути, есть беда!..
И в крепком вареве судьбы гадать на гуще - ведать -
Достойно ли? И надо ль знать чему быть и когда?

Беда поэта в том, что он - с пророческим бесстрашьем -
Глядит возвышенным нутром запретно далеко,
Иных маститых воротил и царедворцев дальше...
Не оттого ли краток век поэтов всех веков?

Но о пророках не скорбят - их поминают стоя,
Не с сиротливою слезой, а в пламенных речах.
Живой пророк в родной стране - всегда продукт застоя,
А мёртвый двигает прогресс на подданных плечах...

Он на конце пера вертел всех воротил когда-то.
Ему, конечно, не простят - обрежут жир и спесь...
Всё аккуратно подстригут серьёзные ребята,
Чтоб мог под правильным углом поэт раскрыться весь.

Таков наш мир: жесток и груб. Поэт, как встарь, блаженный.
А кто по здравости ума задаром станет петь?..
Такую песнь, что от неё на лбу взбухают вены,
Такую песнь, что от неё возможно умереть.

Не нужно думать, что поэт амбициями движим.
Он не умеет промолчать по замыслу Творца.
Он, как блаженный, из людей к Творцу конечно ближе,
И так далёк, в плену идей, от всякого дворца.

Не нужно лишних слов, оставь все вычурные фразы.
Поэт не просто словоблуд, в нём есть иная прыть.
Коль много знаешь наперёд, ты говорить обязан...
И может я когда-нибудь решусь заговорить...