В этой промозглой пучине спутавшихся минут,
В повисшем тумане, пачкающем как мазут,
Люди не видят, не слышат, а только чего-то ждут,
Думая, что ударяет не человек, а кнут.
Разве же мало места в помыслах для добра?
Или важнее мельница, чем ветра?
И день начинается не вечером, а с утра.
Не думаешь ли ты, что природа не так мудра?
Начало, конечно, не сменит собой конец,
Не стоит знакомство вдруг начинать с колец,
И место вряд ли укажет старцу какой юнец:
Природа сама решает, кто дети, а кто отец.
***
© Copyright: Сергей Алексеевич Андреев, 2013
Свидетельство о публикации №113122001233
Свидетельство о публикации №113122001233
Рецензии
