снова и снова кулачки на ветру сжимаешь.
продолжаешь упрямо стоять.
сколько ты здесь? минуту, год, сто двадцать
взглядов на циферблат?
ты не падаешь, нет, просто ниже уже нельзя,
а иногда бы хотелось, правда?
ниже чертового календаря,
ниже доллара и рубля,
ниже, чем подзаборная пьянь...
поднимайся, вставай с колен,
холодно, мокро?
ты утонула в своей грязи,
если тебе угодно.
у тебя не набита морда
лишь потому, что к подобным - жалость.
понимаешь? вот, что у тебя осталось.
ты утонула в дыме и алкоголе,
тебя подхватили смерчем
беспорядочные мысли и встречи,
не подходящие ни к одной твоей роли.
удавки-галстуки, вино ночами,
сумасшедшие англичане
в твоих книгах и сериалах.
но ничего. это лишь начало.
можно. ты станешь. моим причалом?
причал
© Copyright: Ирка Ирклиенко, 2013
Свидетельство о публикации №113121908936
Свидетельство о публикации №113121908936
Рецензии
