Художник

Я видел художника.Шел он по улице,
взглядом въедаясь в прохожих.
Такой же как все,но было в нем что-то
на этих людей не похожее.
Он шел по теченью людской суеты,
и руки в карманы поглубже.
Весь мир отражался на дне глаз его.
Он видел внутри как снаружи.

Я видел в музее картины его.
Вырезки жизни в рамах.
Картины дышали.Они живые.
Хоть нам это кажется странным.
А люди смотрели,и думалось им,
что можно войти в картину.
Но он этот мир создавал из души,-
а грани ее нерушимы.

Я видел,как он в мастерской колдовал,
в улицы кисти макая,-
весь город с его площадями,домами,-
палитра его колдовская.
Он кистью слегка прикасался к холсту
и тот оживал с каждым жестом.
Забудут про всех,но не сможет никто
забыть о художнике этом.

Я видел могилу,как рану Земли,
где шаг лишь от жизни до смерти.
Директор музея там речь говорил
и плакал,как плачут лишь дети.
И в час,когда стали его опускать,
в музее холсты помутнели.
Весь мир его с ним на тот свет отошел.
Картины его омертвели .