Я. Сейферт. У Золотого колодца

Казалось бы, так просто пару слов
красиво выдохнуть,
          придать им ритм,
связать их тонкой рифмой,
чтоб не могли уже слететь с бумаги
и оставались вечно в общем танце.

Суметь слова сплести куда труднее
в нить шелковую пальцами,
и в узел завязав, отбросить их.
       Как юная любовь,
выскальзывающая из дрожащих рук
и убегающая,
         ибо молода.
Но позже с нежностью их  привязать
к дыханью своему.

Я знавал поэта, хоть старого,
но знающего, как это суметь.
          Мгновения бывают
отнюдь не сладкими.

Сиживал я с ним,
бывало, за этим столиком.

          В иные вечера
стихал под нами город
и позволял себя тихонько убаюкать
          он своему фонарному свеченью,
когда влюбленные искали тут и там,
где место хоть немного потемнее,
поскольку тайны есть у них свои,
          что каждому известны.

Но тщетно ты, любовь, свое лицо скрываешь.
          Теперь я точно знаю, почему
так часто умолкал
и трижды тщетно пытался разжечь трубку,
пустою бывшую.