Пружины ритма, баса острие,
Сквозь плоть впиваются.
Пытаясь вывернуть нутро мое
И с ним расправится.
Как скрип стекла, визжит струна
В плену ладони.
Все это слышит тишина,
Но молча стонет.
Покорных клавиш грустный плач,
Струею льется.
А душ невидимый палач,
Из тьмы смеется.
Он ждет, он бредит, он горит,
Да будь он проклят.
Пока дух в скорби завопит,
А тело взмокнет.
Он жаждет музыкой стереть
Реалий грани.
Из нотных линий свил он плеть
И сердце ранит.
Но как далек от жизни труп,
Так звукам вровень.
Лишь к голосу Воскресных труб
Мой слух настроен.
Музыка
© Copyright: Фархад Багиров, 2013
Свидетельство о публикации №113121902264
Свидетельство о публикации №113121902264
Рецензии