***

М. пишет о бабочках в низу живота.
Наверное, она влюблена
и пишет ему письма.
На её нежных губах виснет "люблю",
а внутри неё бабочки.
Просто бабочки.

Сегодня четверг, и я сижу за столом.
И в моём животе нет бабочек.
И вот я слушаю, как играет фортепиано,
оно говорит со мной,
и я его понимаю.
Я смотрю на герхардовский "Морской пейзаж",
и всё это сливается во мне.
Я опускаю веки,
а внутри меня появляется море
с лежащими на нём ласточками
и чайками,
такими, как Джонатан Левингстон.
Я чувствую внутри себя каждую морскую волну,
привкус соли и даже самую маленькую рыбу;
то, как ветер скользит по неровной воде и целует песок.
И вот из моего моря
выходит солнце,
такое яркое и светлое.

Кажется, я никогда не видела так много солнца.
И я чувствую, как оно горит во мне,
обнимая меня изнутри.
И я чувствую его.

Во мне нет бабочек.
Я хочу почувствовать в себе ещё снег и море в феврале.
А пока иду спать.