Как тяжело вздыхают в тишине
горячих волн безумные сатиры,
а где-то в мелководье бродит снег –
знаток чудес и ветреного мира,
и чьей-то не начавшейся любви,–
о чем печально птица в небе плачет...
и сколько б нb было испито красных вин,
мой город притворяется незрячим...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.