Целый день у станка и не видно просвета.
И безрадостность дней, и искусственный свет,
В цехе, где окон нет, ни зимы нет, ни лета,
Лишь один только смрад, дым, а воздуха нет.
И уже сотню лет, нет ни в чём перемены,
На задворках забыт новый век и прогресс,
И стучит и стучит неумолчно в три смены,
Примитивный и старый ободранный пресс.
В голове пустота, ни одной свежей мысли,
Пуск нажал и готова стальная деталь,
Так к работе пустой на работе привыкли,
И угробленной жизни становится жаль.
Мой отец работал до смерти на штамповочном прессе. Слепой, без руки. Писал при этом стихи, был десятки раз лауреатом конкурсов чтецов, стал делегатом съезда, вёл частную юридическую практику параллельно и станок не вызывал у него такого отторжения и эмоций. Могу сказать, что работа музыканта более рутинна и бессмысленна, чем работа токаря, фрезеровщика или прессовщика.(сам работал на заводе ТЭСО - завод жаль закрыли, пришлось играть в симфоническом оркестре, а теперь преподавать в школе. Завод и станок лучше её-богу).
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.