декабрь 17. 13

кто придумал наши жизни,
измазанные в саже, измызганные ветром.
кто мысли мне эти дал? кто?
кто голову мою окрасил в седину и душу жег превращая в пепел?
кто?

слова мои, не мои уже, а прошлое - чужое.
не знаю я какой сегодня день.
для тебя, мое маленькое сердце, я выращу в большое.
больше, чем у остальных людей.


и прошлое наступает мне на пятки,
но я стою, не шевелюсь и не дышу.
кричал вам, что я другой и не хожу на бл.ядки,
а только дома читаю книжки и пишу.

меняет человека только боль и время,
меня, наверно, поменяло больше время, нежели боль.
и если в твоих глазах загорается сомненья,
значит пора повернуться тебе спиной.

**
смотри, во всех реках страны остановились волны,
а этот город стал для меня слишком холодным.
а эта жизнь для меня стала слишком трудной,
слишком серой, опасной и мутной.

может ответишь ты, кто дал мне мое тело
и эти обкусанные ногти, желтые зубы?
почему по утрам в моих глазах темнеет
и дорога к счастью пролегает сквозь сточные трубы?

я потерял свое детство, но искать не стал.
как не стал архитектором или юристом.
ребенок тот умер во мне, во мгле души пропал,
утопился в сердце мглистом.