Восемнадцать градусов к чаю.
Плед и книга стерта до дыр.
Признаюсь, я все еще очень скучаю,
А ты почему-то так холод и сыр.
Ведь в конце всегда вспоминаешь начало,
И не мы уже ждем чудеса.
Мне так тошно и мерзко стало,
Хоть тебе я давно списала счета.
И как ни крути мы с тобою не пара.
Ты слишком молод, весел, игрив.
А я без тебя старушенцией стала.
Ибо теперь мне свет белый не мил.
И все опять по кругу, с начала:
Пролитый кофе, контакт, параллель.
Почему же я раньше не замечала?
Ни к чему эта вечная канитель!
Восемнадцать градусов к чаю.
Кроссы, бумага, портфель..
А я по прежнему за тобою скучаю.
Хоть на улице солнце, тепло и апрель.
18 градусов к чаю
© Copyright: Своеобразная Прелесть, 2013
Свидетельство о публикации №113121600735
Свидетельство о публикации №113121600735
Рецензии