Я не писал картины маслом

Я не писал картины маслом,
Я не писал вообще картин,
Все мысли были о прекрасном,
Но вот пришла пора седин.

Купил я кисти, холст, палитру,
Дождался полной тишины,
И побежало, как субтитры,
Всё вспомнилось без  мишуры.

Изображу сначала дочку,
Потом два сына и жену,
Отца и мать поодиночке,
Всех братьев, тёток и сестру.

Бабуль моих, конечно, тоже
Изображу, как молодых,
Двух дядек, очень непохожих,
Таких как помню - не седых.

Друзей двух верных, чуть уставших,
Подруг моих счастливых дней,
Россию, Родиной мне ставшей
И Украину вместе с ней.

И дом, который сам построил,
И сад, который сам взрастил,
Внучков, которых уже трое,
Врагов, которых я простил.

И звёзды, воздух, это небо,
Леса и реки, и поля,
И океан, хоть там я не был,
Но так хочу поехать я.

Берёзок стройных, кисть рябины,
Застолье с песнями в саду,
И паруса на бригантине,
Два лебедя в большом пруду.

И всё-всё-всё, что сердцу мило,
И снег, и майскую грозу,
И то, что проносилось мимо,
Сбивая с ног моих росу.

Слеза в глазах моих застыла,
И руки не смогли писать,
Как счастлив я, что так всё было,
Что всё могу Вам рассказать.

О том, что маслом не напишешь,
Но что всегда тревожит грудь,
И оттого всей грудью дышишь,
Всё помни это, не забудь.