О женщине, которая пишет стихи

 Ты думаешь, женщина пишет стихи,
 Над толстым столом, наклонюсь торопливо.
 Не в доме, а в сердце смиряет стихии,
 На кухне, готовя обед терпеливо.

 Бывает, смеётся, потом загрустит...
 И звонкие строки как бусинки нижет.
 Нередко обидит, но чаще простит,
 Под ношей сгибаясь, духовно всё выше.

 И мыслишь: разбрызгав по спальне духи,
 И умные книги всечасно читает...
 И служат ей музы, блаженно тихи,
 И с ними душа в эмпирии витает...

 Мой друг, ошибаешься. Видишь листы,
 Куда она мысли, храня, собирает...
 Средь суетных будней, крутясь у плиты,
 В слезах омывает с бельем, что стирает?

 Как в сутолоке быстро, почти на ходу
 В блокнотик потертый поспешно заносит,
 Внезапно отбросит и сон, и еду...
 Их чутко растит, нежно-бережно носит...

 Не думай: растут, как в полях лопухи...
 Но небом дары ей ниспосланы эти!
 Случалось, приходят нежданно стихийно,
 Порою всей болью, рождаясь, как дети.

 И дороги ей, но не может, сполна,
 Собрать на дороге, идущей по полю....
 Не славы за ради строчит их она,
 А просто текут преспокойно на волю.

 Отвергнув тщеславие планов мирских,
 А высшего мира душою касаясь,
 Вселенской Любви зарождается стих
 Я как за дитя, за него опасаюсь.