Песня арбатского бомжа
Ходила песенка как кепочка по кругу,
Сбирая денежку за свой картонный борт,
И под гитару, неизбежную подругу,
Я хрипло рассказал свой жизненный аккорд.
Как бросил мать-отца в глубинке деревенской:
А на хрена сдалася мне такая жизнь! —
И как не матерился ротный в части энской,
Я писем не писал... ну-ка, ещё брызнь!
И сущим дембелем я пропил всё до нитки,
И по дворам меня гоняли мусора,
Но я — в Москве, а не в Париже под калиткой,
Я — русский, а не негр, не турка, не араб!
Как все, я сыт по горло сказкою кремлёвской:
Мол, родина, мол, мы, мол, руки вверх давай —
Меня б за кошелёк — и в зону был таковский,
А миллиардами — страною управляй...
...Ходила песенка как кепочка по кругу,
Сбирая денежку за свой картонный борт...
Хрипел мужик — косая сажень другу,
За родину, народ стыдом своим не горд.
Песня арбатского бомжа Ходила песенка как кепочка
© Copyright: Александр Тимофеичев Александров, 2013
Свидетельство о публикации №113121508069
Свидетельство о публикации №113121508069
Рецензии