Что-то стал на стихи не речист,
И на сердце сплошной раскардаш.
На столе перечёркнутый лист
И изгрызенный вдрызг карандаш.
Знать, такое время пришло,
Безразличен стал слов эпатаж.
В утомительное ремесло
Превратился стихов антураж.
Лето кончилось. Время зим.
Манит впасть в летаргический сон.
Надоели восторги, сплин,
Споры, ссоры, вопрос ребром…
И под чувств похоронный звон
Озираешь бег прошлых лет.
Существует негласный закон:
Кровью сердца стих пишет поэт.
Прощайте, стихи!
© Copyright: Тарас Фисанович, 2013
Свидетельство о публикации №113121506174
Свидетельство о публикации №113121506174
Рецензии
