Желание писать так манит спать,
Сидишь и строчишь, клаву тыча носом,
Порою задаешься ты вопросом,
А может быть, уже пора бежать?
Но третий ночи час на циферблате,
И ты, хоть утром рано не вставать,
Вдруг начинаешь нечто создавать
В то время, пока мозг еще в палате.
Давно хотел спросить, мой друг, о том,
Какого хера, что ж тебе не спиться?!
Ну сколько, сволочь, это будет длиться?
И что нам делать с теплым тем котом?
Ответов нет. Храпишь прям на столе,
Наутро скажешь «Не было вопросов!».
Зла не хватает, бл*дский ты философ…
Сейчас бы закопать тебя в земле.
Оставленный без памяти. Как глупо
Надеяться и ждать, когда же совесть
Напишет новую, не изданную повесть
О том, что быть пушистым – это тупо.
Стихи и сон
© Copyright: Тимур Алиев, 2013
Свидетельство о публикации №113121504271
Свидетельство о публикации №113121504271
Рецензии