Была осенняя пора...

Была осенняя пора,
Кружилась в парке детвора,
И он один в тени сидел,
И неосмысленно грустил.

Он книжку умную читал,
Он в игры жизни не играл:
Его она ведь покрутила,
А ну потом вообще забыла.

Поэт он был; писал немало,
Но все казалось ему мало:
Он очень хочет все узнать,
Не хочет время он терять.

Ему даны недели даром:
Старается он стать ударом,
Об всем на свете написать,
Чтоб навык свой не потерять.

Его не отвлекают будни,
Отвлечь его не могут трутни,
И шершни дикие; и мошки.
Ведь вдохновляют только кошки...

Он потерял жену недавно,
Все было очень как-то плавно;
Она болела сильно; очень
Ее был профиль сильно точен.

Вся исхудала она сильно,
Он видел кости; все бессильно,
Врачи лишь развели руками -
Послали лишь они стихами.

Теперь опять он одинок,
Он коротает жизни срок,
Все пишет он; в ночи читает,
Странички белые листает.

Не хочет он любить другую,
Простую женщину; чужую,
Он однолюб; живет мечтами,
И он скорбит над небесами.

Вся лирика его полна
Печали, грусти; вот беда.
Но людям нравятся слова,
Которые близки всегда.