1. Я листал свой журнал новых виршей...

                "Я листал свой журнал настроений.
                И, не видя особых различий,
                понимал, что случилось затишье,
                да и бури, признаться, не помнил.
                Тишина...
                Монотонные всплески...
                как один все, хотят изменений,
                продолжений, сменяющих ритмы,
                амплитуды... Одни лишь константы
                навсегда обречённо застыли..."

                Леонид Петренко
               



Я листал свой журнал новых виршей,
И убит был я скукой, застывшей
на страницах... Сухие константы...
Ни того, ни сего, ни таланта,
ни какой захудалой харизмы...
Тишь да гладь...
                Монотонные всплески...
Захотелось движением резким
все сломать, изорвать, уничтожить!
Как же жил до сих пор-то я, Боже!..
Захотелось вдруг бурь, катаклизмов!
Новых тем! Свежих рифм! Смены ритмов!
Чтоб прочел – и завыл: "Мати рiдна!.." –
Чтобы сразу всем всё стало видно!..
Я размаху хочу! Амплитуды!..
Эх, тудыт твою!.. Мне б – чуда-юда!..
Перемен!.. Я хочу перемен!!!
Самой крошечной хоть переменки!!!..

Но в ответ – мертвечина и тлен;
и в мозгу – беглой строчкой – рефрен:

"Что ты зря тут шумишь, старый хрен? –
Нету больше поэта Петренки."

_______________________


2. "Слава тебе, моя грусть – серый цвет!..."



                Анна Андрреевна Ахматова, с интересом следящая
                за нынешней литературной жизнью, решила
                отметиться здесь тоже, включившись в наш диалог с поэтом Л. Петренко.
                По понятным и уважительным причинам, сама ААА
                регистрироваться тут не стала, а попросила меня
                вывесить ее текст, что я не без удовольствия и делаю...


Слава тебе, моя грусть – серый цвет!
В бозе почил один серый поэт.

Вечер осенний был душен и сер.
Муж мой, вернувшись с работы, присел:

"Знаешь, там.... серого... принесли,
Тело под старой константой нашли.

Рядом валялась – взялась вдруг откуда
Там? – одноразовая амплитуда.

Жаль его бабу. Прям, сразу истлела...
За ночь одну она вся посерела."

Трубку свою на камине нашел –
Чем-то довольный – в «ночное» ушел.

Ранние (очень!) стихи разложу,
В серые строчки я их погляжу:

Те же константы, и те ж теоремы...
Та же тоска по большим переменам...

"Вовремя ж ты, – себе думаю, – Аня,
Из-под его ускользнула влиянья!.."

Ррраз! – и в огонь полетела «нетленка» –
Ранняя лирика Ани Горенко.

А на печи уж скворчат грустно гренки:
"Нет больше в мире поэта Петренки..."


.