А поезд мчал себе...

Она сошла в метель
и сразу же исчезла.
Волчком кружился снег,
фонарь, и тот, мигал.
Привиделась постель,
в седой фате невеста...
А поезд снова мчал,
его на север мчал.

Чем дальше, тем мрачней,
ну, а ему привычно.
Он здесь сто лет прожИл
и проживёт ещё.
И всё же, кто она?
Всё как-то очень лично...
Как будто бы судьба
вдруг предъявила счёт.

Он вышел покурить.
Хрипел холодный тамбур.
Метельный гул врастал
в него под стук колёс.
И срифмовалось вдруг,
не к месту, топинамбур...
А за окном кружил
дымок её волос...

Привидится же... Ночь...
Ни зги кругом не видно.
Едва мелькнёт фонарь,
и снова темнота.
И адрес не спросил.
И надо ль?..
Очевидно,
вновь всколыхнулась в нём
разлуки пустота...

А поезд мчал себе
и, обогнув метельный,
забытый Богом край,
спугнул морозный лес.
Приснился сеновал.
Ромашки, запах хмеля...
Он обнимал её,
он плакал...
он - воскрес...


                Вдохновение: «Покидая Комбре...»(Михаил Фокс)
                http://www.stihi.ru/2013/12/12/4139


Фото из Интернета.