Всё,что происходит с нами.
Мы как-то странно делим пополам.
Если радость,празднуем с друзьями,
А с бедой приходим к матерям.
Заняты работой и делами.
День за днём,в потоке суеты.
Мы не часто думаем о маме,
Слишком редко дарим ей цветы.
И свои болезни носим маме,
И обиды к ней идём делить.
И морщинки ей рисуем сами,
Позабыв прощенья попросить...
Ну а мама всё равно нас любит,
Чтобы не случилось, не предаст.
Всё простит,обиды все забудет.
Руку,душу,сердце-всё отдаст...
Маме...
© Copyright: Елена Буцхрикидзе, 2013
Свидетельство о публикации №113121207115
Свидетельство о публикации №113121207115
Рецензии