Мы - посторонние

Мы - посторонние, просто прохожие.
Взгляд обороненный так, ненароком…
В каждой истории что-то похожее.
Каждый на миг бывает пророком.

Встреча и радость, тоска и прощанье.
В сердце всегда шевелятся осколки.
Память и боль, вновь тоска, обещания.
Стрелкой по кругу… Но будет толк ли?

Все перемелется, стерпится, свыкнется.
Может, простят, а может, обидятся.
Но Дон Кихотам все те же мельницы
На горизонте закатном видятся.

Листья ноябрь перепутал разные.
Ночи на Севере нереально долгие.
Листья осенние: желтые, красные…
Профили сменятся, а будет толк ли?

Зрители, сцены, софиты, реплики.
Жизнь всю толчемся в одной же ступе.
И, если мы, на фиг, не сменим метрику,
То снова, и снова все так же протупим.

Можно по кругу лошадкой черною
Бегать и сдохнуть, и снова родиться.
Стоит ли только быть обреченными?
Вечно по кругу стрелкой крутиться?!

Жизнь – колесо! Ведь не новая истина?
Стерпится, свыкнется, слюбится, сварится.
Только порой до конца надо выстоять.
Круг разорвать – после жить и не париться.