Старый холст

В моём рабочем кабинете
Картина старая висит.
В картине солнышко не светит,
Снег и мороз, метель свистит.

Во мраке вышки буровые,
На вышках светят фонари,
Сквозь ветер люди трудовые
Идут на вахту до зари.

А ветер, будто с ног сдувает,
С плеч рвёт фуфайки и пальто,
Планшет из рук он вырывает,
Понятно здесь хозяин кто!

В степях татарских  непогода,
Но нефть нужна, страна не ждёт.
Как нефть нашли, прошло два года,
Буренье скважин всё идёт…

Смотрю на старую картину…
Я вспомнил тот далёкий год,
Когда в подрамнике холстину
Разглядывал,  разинув рот.

Она висела в нашей школе,
Директор был оригинал,
Он в новом школьном вестибюле
Холсты на стенах выставлял.

Холсты - художников работы,
Обычных, наших, городских,
В произведениях забота
О нас, о юных, молодых…

И я стоял, смотрел и думал,
Директор мимо шёл в спортзал,
Мне лодочкой он руку сунул,
Слегка обнял и так сказал:

-“Ну, что, понравилась картина?
Смотри - смотри, запоминай,
Нам много надо керосина,
Бурить ты будешь, так и знай”…

И я потом, на переменах,
К той галерее подходил,
И от холстов, тех что на стенах,
Уйти мне не хватало сил…

Я видел: как мешались краски,
Сюжет художник размечал,
Как кисти ждут привычной ласки…
Я стать художником мечтал.

Так пролетели безвозвратно
Все годы выбора дорог,
Бурить толкали многократно,
А я никак решить не мог.

И как-то раз, уже недавно,
Совсем по бросовой цене,
Мужик, в подпитии изрядном,
Продал картину эту мне,

Сказал, что деньги на лекарства
Нужны отцу – художнику.
Узнал я позже, что коварство,
Присуще лишь безбожнику -

Давно отец - художник помер…
Сынок наследство пропивал,
С лекарствами придумал номер,
Чтобы “клиент” рубли давал.

Да, ну и Бог с ним, с этим сыном!
И батя тоже не Ван Гог …
Но вот засели мысли клином -
Другую жизнь прожить я мог…

И не висела б в кабинете
Картина старая о том,
Что Татарстан стоит на нефти,
Где, до сих пор, мой отчий дом.